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J’aime, j’aime pas, de l’art de la petite joie.

 

 

 

 

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photo@Superconnasses

 

Je hais les gens qui insultent dans le métro, ceux qui font la guerre aux fumeurs, ceux que le pouvoir fait bander, ceux qui klaxonnent quand on se gare, ceux qui se parfument trop ceux qui insistent, ceux qui s’en vont sans revenir, ceux qui meurent.

Je n’aime pas les conformismes sociaux, vomir du nez, sentir la maladie qui vient, les gens qui parlent tout le temps de l’Inde, perdre les clés de voiture dans la neige la nuit en fôret.

J’aime un peu les magasins de bricolage, les musiciens dans le métro, le bordel dans ma maison, prendre du plaisir aux corvées.

J’aime beaucoup le thé fumé, l’odeur de ma grand-mère, mettre trop de rouge à lèvre pour aller au Monoprix voler une brosse à dent et un tire-bouchon, réussir un concours, marcher sur la moquette après la douche.

J’aime passionnément mon frère, l’heure de la deuxième ville quand l’ombre des façades se reflète sur les façades d’en face, Notre-Dame et toutes les Sainte Rita du monde, les bons vivants, les insomniaques, les hasards, les alouettes, traverser la Seine en RER, l’ivresse.

J’aime à la folie la folie, l’indécence, l’enfance, les livres, la musique de Schopenhauer, la jouissance du désespoir, les mots sur les pages des livres, le sentiment de liberté.

Mais surtout surtout j’aime à la folie les aéroports, les passerelles et les tarmacs, les cargos, les planches de surf, la gare de Barcelone et les routes de l’Atlas, Led Zeppelin, crier le plus souvent possible, emmerder mes parents, être en retard, fumer des clopes, acheter des livres, la gare de Marseille, les gens qui ne lâchent rien, les passions des autres, les films dans les cinéma, les Pieta, ma mère, et le plus au monde de la vie, j’aime n’appartenir à personne.

 

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