Ils nous racontent l’Amérique…

Un ecrivain, un photographe : chaque semaine, une autre Amérique.

Le jeudi suivant, soit le lendemain de Noël, fut une de ces journées dont rêvent les photographes de cartes postales. Pas la moindre trace de « smog » dans le ciel. Dans les collines, le feu s’était éteint et la fumée avait été depuis longtemps évacuée au loin par le vent du Pacifique. La cuvette de Los Angeles se dorait au soleil sous un ciel Azur parsemé de quelques cumulus duveteux et blancs.

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Bosh décida de prendre le chemin le plus long pour descendre des collines ; il emprunta Woodrow Wilson jusqu’au croisement de Mullholland et s’engagea sur la route en lacet qui traverse Nichols Canyon. Il aimait à contempler les collines couvertes de glycine bleue et de violettes ; à leur sommet se dressaient de vieilles maisons de plusieurs millions de dollars qui conféraient à la ville son aura de gloire passée. En roulant, Bosh repensa aux événements de la nuit précédente et à l’envie qu’il avait eue de réconforter Sylvia Moore. Comme s’il avait pu y changer quoi que ce fût.

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Une fois descendu des collines, il prit Genesee jusqu’à Sunset, puis il coupa vers Wilcox. Il se gara derrière le comissariat, passa devant la fenêtre grillagée de la cellule des poivrots et entra dans le bureau des inspecteurs. La morosité qui régnait dans cette pièce était plus épaisse que la fumée de cigarette dans un cinéma porno.

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Texte : Michael Connelly   

Photos : Christian Patterson

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Classé dans #5 Vendredi : l'Art, c'est l'ART

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