La Mer, Charles Trenet

Zis. Big Zis.
Z comme Zurich, Z comme le tatouage sur son bras, Z comme le culot de ce Zorro au féminin, petit bout de nana pleine de hargne, de talent et d’idées.

Big Zis a plus de trente ans et moins d’un mètre soixante. Pourtant, cette ancienne menuisière reconvertie à la philo ne fait pas les choses à moitié.
Depuis douze ans, elle peaufine un rap fluide, maîtrisé, à la fois sexy et puissant, avec ce petit quelque chose qui vient des tripes.
Tombée dans la musique comme on se rue vers les issues post-adolescentes, elle a fait de cet acte vengeur un véritable geste d’art, une performance d’acteur.

Loin des miroirs égocentriques des uns, elle donne des concerts en forme de shows : moustaches et danseuses à l’appui, elle se produit dans des déguisements freak et choc, en squelette ou en monsieur, panoplies de second degré à l’état pur.

Allongée sur le divan d’un appartement cosy de Zurich, elle s’est prêtée l’interview Superconnasses, pleine de cette spontanéité qui nous met à genoux et nous fait espérer de la voir à Paris, bientôt

Un mot préféré ?
« Biber » – castor

Un mot détesté ?
« Synergien nutzen »

Une drogue favorite ?
Fame !

Un gadget ?
Ma bicyclette.

Un bruit préféré ?
Le clic-clic de mes poumons quand je m’endors en ce moment – je suis malade.

Why music?

Actually, the question would more be like : why rap ?
Well, rap is because I can’t sing. And I don’t do the music. So my song are more entertainment than music.

Un juron favori ?
Läck ! C’est du suisse allemand. Ca veut dire lick it ! mais on le dit tout le temps, comme shit, ou putain. C’est parfois positif, et parfois négatif.

Are you angry ?
Yes, well… (rires). Not so much anymore. I did when I was younger.
Now, I’m just angry when I drive my car.
And, I’m angry against people stopping the flow. Dans tous les sens du terme.

Who’s the pimp ? (En référance à un de ses refrains.)
(rires). It’s still me. Well, I changed a lot. I’m in a serious relationship now. But in my mind, I’m still the real pimp.

Qui est à la table de ton dîner de con ?
Hard to say. I don’t want to say names, because I don’t want to hurt close people. And I don’t wanna say something like G.W. Bush, because I don’t know him.
So I’ll say houseowners.

Qui est à la table de ton dîner d’excellence ?
I would also bring the houseowner. Because you often love the people you hate.

Ta pire faute de goût ?
I don’t really care about that. I’m more into embarassing situations. Like when a teacher asks you something you don’t know in the middle of a class.

Un petit plaisir honteux ?
I like to sneeze a lot. I even learnt how to create it. I put something in my nose, and thee it comes.

Et ta mère, elle en pense quoi?
She doesn’t really know about it, but if she did, she’d worry for my skin.

De quoi rêves-tu ?
Hier, j’ai rêvé de… (elle cherche). Merde, je me souviens plus, je dois demander à Martzi. (Martzi ne se souvient pas non plus).
Bon, en général, je rêve de licornes et de castors.

Si tu étais un accessoire ?
A shoe. A leather summer shoe that feels so confortable the first time you were it, that it feels you had wore it for years.
My second choice would be a hat. A man hat.
And my third choice : a glove. A leather glove without the fingers, you know ?

Tout le monde chante en anglais, mais toi tu es une des seules rappeuses à officier en suisse allemand. Est-ce un choix esthétique?
Pas du tout. C’est juste que je ne parle pas assez bien anglais, et que j’ai trop de choses à dire.
Le rap, c’est différent. C’est une musique faite pour s’exprimer. Le suisse allemand me permet d’être précise.
Mais si j’avais un bon anglais, aucun doute, je chanterais en anglais.

Le site web sur lequel tu zones ?
My mail box.

Le meilleur spot pour sortir près de chez toi ( c’est où d’ailleurs chez toi) ?
Zurich, Niederdorf. I like the Terrasse. A very touristic café, expansive and stupid. And full of wannabe rich people.

Ta superconnassitude ?
Ma misanthropie certainement.

- Tu sais qui je suis ?
Ironique.
- Une débauchée.
Son mouvement lascif.
- Débauchée, luxurieuse, corrompue, déréglée, voluptueuse, immorale, libertine, dissolue, sensuelle, polissonne, baiseuse, dépravée, impudique, vicieuse.
Me baisant la main avec une feinte dévotion.
- Et malgré tout ça, je veux qu’on m’aime.

La nuit, elle ne eut pas rentrer chez elle, tout des rues l’attire, les promeneurs solitaires, les ivrognes, les demi-fous, les prostituées, les rafles de police, les ombres inquiétantes qu’on croise, la vie comme ankylosée des cafés, les lumières, les couples enlacés debout contre un mur, la femme qui tient un discours incohérents, les voitures qui ralentissent à sa hauteur, le conducteur qui baisse sa vitre et la siffle, elle y va ou non, si elle n’accepte pas, on l’insulte, ça ne lui déplaît pas, le métro aérien qui glisse comme un long jouet dans la nuit, les hommes qui la suivent de rue en rue sans l’aborder, dont, soudain, on n’entend plus le pas, la fatigue qui se répand dans les nerfs comme une coulée froide, elle voudrait être dans son lit après avoir pris une douche, mais, en même temps, être encore ici, le jeune homme qui a été accroché sur sa motocyclette par la voiture d’un couple, interdit au bord du trottoir devant le corps à la tête et aux mains en sang, quelqu’un s’approche, la frôle intentionnellement, elle lui crie un mot ordurier, il s’en va, il boite d’une jambe, pourquoi ne pas coucher avec un boiteux ? les sirènes de police dans son dos, l’air s’est rafraîchi, elle frissonne, le sang du jeune homme était noir sur la chaussée, est-ce qu’elle mourra une nuit dans la rue ? elle ne veut pas penser à la mort, il est tard, elle ne rentre pas encore, elle connaît un café où elle peut embarquer un homme, elle a envie de prendre un taxi, une nuit elle a sucé le chauffeur et la course a été gratuite, combien a-t-elle sucé d’hommes ? pourquoi les hommes aiment-ils tant être sucés ? il y a un attroupement au bout de l’avenue, elle traverse, elle est suivie, elle se retournera tout à l’heure, s’il est jeune, elle se l’enverra, elle a profondément envie de faire l’amour, de jouir, la plupart tirent leur coup et s’en vont, jouir à fond, s’endormir jusqu’au lendemain, il faudrait un hôtel convenable, ils choisissent tous des hôtels bon marché, il y a aussi ceux qui cherchent à le faire en vitesse dans le premier coin venu, ce soir elle voudrait, elle ne sait pas ce qu’elle veut, si c’était un très grand hôtel, une très belle chambre, elle se retourne, un vieil homme voûté, pauvre con, qu’est-ce qu’ils se croient tous ces minables ? si elle veut une bite, elle n’a que le choix, le jour va bientôt se lever, elle arrête un taxi, se fait conduire à une adresse, ce qu’il y a de plus excitant, c’est qu’en montant l’escalier, ou dans l’ascenseur, elle sait que, là-haut, la bite qui l’attend est déjà raide, quelquefois pour le plaisir de savoir qu’on bande derrière, elle ne sonne pas tout de suite à la porte, la nuit est une folie rouge.

La Mécanique des Femmes,Louis Calaferte, 1964

Une histoire d’amour. C’est forcément beau au cinéma.

Surtout au Pays des Gens beaux, j’ai nommé la Suède

A Swedish Love Story, premier film de Roy Andersson- réédité pour son retour sur les écrans avec Nous, les Vivants ( prix Un Certain Regard 2007 ), nous transporte dans les vrais années 70 loin des reconstitutions hypes de films rock’n'roll tendances

On en viendrait presque à être pédophile tellement ces deux enfants épargnés par l’age ingrat sont beaux.

Ils ont la fraicheur de l’innocence, la gaucherie de l’enfance, la tendresse de la découverte du monde secret des adultes et le plaisir simple de s’étreindre au soleil couchant, teinté de la perversité des joies du sexe caché.

Ils sont blonds, comme le veut leur pays. Ils sont bronzé, nous sommes en été. Ils ont quinze ans, notre pire age. Celui où on a fait toutes les conneries, sauf qu’ils les font avec grâce, chevauchant leurs bécanes, blousons de cuir, badigeonnant leurs lèvres de rouge à lèvre rose nacré, mimant le monde adulte, leur limite, leur modèle.

Et ce monde adulte que dépeint Roy Andersson, c’est un monde pathétique où la poésie et le rêve sont remplacés par l’échec et l’absurdité.

Les parents de ces enfants, les grands-parents également, offrent un spectacle déchirant de solitude, d’incompréhension, de raté.

Et le décalage entre la beauté de ce monde adolescent en éveil et la noirceur triste du monde adulte en déclin crée un film étrange où l’unité ne résiste que grâce à l’esthétisme- poussé à son extrême- des images, de la lumière particulière des pays nordiques.

Véritable apologie de l’age adolescent, de sa beauté la plus simple, la plus naturelle, la plus belle : les premiers émois amoureux, porté à l’écran par le regard tendre d’un jeune réalisateur nostalgique de ce temps révolu.

On sait maintenant où Sophia Copola a piqué ses références.

On aurait pu remplacer cette chronique cinéma par un quizz inspiré du film à césar, Sagan de Diane Kurys.

Ou pas.

En bonne SuperConnasse que je suis, de Sagan je ne connaissais rien ou presque. Aucun de ses livres à mon compteur, quelques évocations de sa vie turbulente et encore.

Sagan, pour moi c’était un personnage du paysage français, probablement aussi intéressant que tous les écrivains du folklore américain qui habitent ma bibliothèque.

Et voilà qu’une réalisatrice décide d’exhumer cette femme auteur. Très bien, mais pourquoi ?

Pour nous raconter en deux heures de cinéma cette femme un peu absente, un peu trop présente, cette battante contre les moulins de la bienséance, des règles et des convenances.

Road movie dont le personnage principale n’éclipse ni lieu ni date ni personnages secondaires - on notera de très beaux seconds rôles dont le jeu soigné et juste équilibre un personnage principale si fort.

Pour filmer l’incarnation mimétique de Sylvie Testud, grimée en parfaite Françoise Sagan jusqu’à parodier sa diction.

Pour donner à voir l’horreur d’être une femme qui vit pour sa liberté et son droit de jouir d’elle-même, de son fric et de sa santé. Criant au monde son je-m’en-foutisme, sa fougue, sa maladresse et sa déchéance en prônant le droit. Le droit d’être ce qu’elle est, ce qu’elle veut. Quitte à se détruire.

Pour choquer. Jusqu’à l’inacceptable agonie. Le lit de mort. Les derniers soupirs d’une Sagan abimée. Détruite par sa propre liberté, rattrapée dans sa propre mort, seule.

Et là, on dit non. Pathétique.

Et tant pis les circonstances, tant pis les regrets, tant pis les possibles, tant pis les doutes, tant qu’à être entière

Avait-on envie, après avoir ri de l’humour piquant de notre femme de lettre; frémi face à une liberté sexuelle dépassant les tabous et le ” normal “; soupiré d’exaspération face à cette exigence, cette rigueur ou ce détachement dont faisait preuve Sagan quant aux questions d’enrichissement, d’éducation ou d’amour; pleuré de joie à entendre ces mots/maux si sincères et si vrais; s’être identifié à cette quête de liberté; avait-on envie de voir ce masque mortuaire dont s’est paré Sylvie Testud pour incarner ces cinq dernières minutes de film ?

N’y avait-il pas de moyen plus subtile qu’une réincarnation plate en bord de mer, pour signifier que Sagan était et restera, dans toute sa sincérité, sa théâtralité, sa fougue, vivante ?

Jukebox Club, c’est du miracle à l’état pur :
Une bande de potes branchée eighties, deux nanas plutôt bonnasses pour porter la culotte, un bon flow et des idées, un tube qui cartonne sur Myspace, et les voilà lancés.

Depuis 6 mois, ils enchaînent les concerts, les séances photos, les rencontres et les projets. Portés par l’insolence des débuts et l’énergie de l’envie, Jukebox Club s’est niché dans ce genre d’electro-pop revisitée qui donne envie d’y croire.
Ils seront en concert gratuit jeudi à la Maroquinerie, (« et 19h30 c’est 19h30 hein ! »), où l’on attend un set acidulé, kitsch, et parfaitement maîtrisé.

En attendant, lisez leur interview Superconnasses et allez leur dire que vous aussi, vous les aimez: www.myspace.com/jukeboxclub

Un mot préféré ?
Kawabonga (le cri des Tortues Ninja, ndlr). On le crie avant de monter sur scène.

Une drogue favorite ?
Racha (chant) : L’amour, la scène.
Faustine (basse) : Le shopping, les bonbons,
Peter (guitare) : Le Sexe.

Un bruit préféré ?
R: euh… je sais pas… les chevaux qui galopent sur la mer ?

Un son détesté ?
R : Ah ça je sais ! Le bruit de mon iPod qui tombe sur les rails du métro. Et le connard qui en profite pour me draguer juste après !
F : Le réveil
P : Idem ! (Et ça tombe bien, il vivent ensemble)

Si vous étiez un accessoire ?
F : Des chaussures

La musique, pourquoi ?
R : Parce que le cinéma, on pourrait pas…
F : Et que mannequin, on est pas assez bonnes.
(Mais elles sont quand même assez bonnes, allez au concert)
P : Rencontrer des gens, faire un truc ensemble.

La chanson que tu aurais aimé écrire ?
Tous : Blue Monday, New Order. Sans hésitation.
Racha : …et Whenever, Whatever de Shakira aussi…

Un livre / film culte?

P: Point Break.

F: Les films: Dirty Dancing of course, et Sixteen Candles.

Et mon livre préféré, c’est L’ Accro du shopping. C’est juste énorme. (S’ensuit un vif débat entre Faustine et Racha pour savoir qui en est où, et Faustine de conclure qu’il ne lui manque plus que l’Accro du shopping est enceinte.)

Un juron favori ?
F : Connasse.
(N.B : En arrivant, Faustine et moi remarquons que nous avons le même sac. Elle me lance : « Le jour où je l’ai acheté, j’ai dit à ma mère que si un jour je voyais une putain de connasse avec ce sac… »
C’est fait. )

Qui est à la table de ton dîner de con ?
P.A : (à moi) Comment tu t’appelles déjà ?
F : Non. Franchement, j’ai envie de dire « Fillon ». C’est une private joke.

D’excellence ?
New Order au complet, avec Ian Curtis, qu’il se démerde. Et tous les groupes qu’on aime : CSS, MGMT, M.I.A., Blondie. Et Bernard Minet.

Quel est le pire tue l’amour ?
R : Le tee-shirt American Apparel super décolleté pour mecs.

Ta pire faute de goût ?
Jamais. Nous ignorons ce vocable.

Ce qui fait que vous êtes meilleurs que d’autres ?
F : On est des bonnasses en minishorts. On a un vrai caractère de Superconnasses, on s’impose partout.

Et ta mère, elle en pense quoi?
R : Ma mère ? Elle est à fond. Dès qu’elle me voit sur scène elle pleure. Mais je sais pas si c’est de la fierté ou de la honte.

La question que vous rêveriez que l’on vous pose ?
R : Est-ce que tu baises ? Non. Plutôt, j’ adorerais qu’on me demande comment on a fait pour vendre 100 millions de disques alors que c’est la crise du disque à mort.

Le meilleur spot pour sortir près de chez toi ( c’est où d’ailleurs chez toi) ?
R : A Boulogne, on sort pas.
F & P : Le Showcase et le Madame. On habite sur les Champs.

Ta superconnassitude ?
F : Je râle. Mais vraiment. Je suis une putain de grosse râleuse.
R : Je suis pas ponctuelle.
R & F, en parlant de P : Il est blond.

Un ecrivain, un photographe : chaque semaine, une autre Amérique.

Quelques minutes plus tard ils démarraient. Bercé moelleusement au fond de la voiture, hors de portée, espérait-il, de la conversation du chauffeur, Jeremy Pordage s’abandonna au plaisir de regarder le paysage sans plus. La Californie méridionale se déroula devant les fenêtres ; il n’avait autre chose à faire qu’à garder les yeux ouverts [...]

Puis soudain la voiture s’engouffra dans un tunnel et émergea dans un autre monde, un vaste monde suburbain et désordonné de pompes à essence et de panneaux-réclames, de maisons basses dans des jardins, de terrains vagues, de papiers sales.

C’était une journée d’hiver, et était matinale; mais le soleil brillait, éclatant, le ciel était sans nuage.

L’auto filait vers l’ouest, et le soleil, tombant obliquement par-derrière tandis qu’ils avançaient, illuminait chaque bâtiment, chaque enseigne se détachant sur le ciel, chaque panneau-réclame comme l’eût fait un faisceau lumineux, comme à dessein, pour montrer au nouvel arrivant tout ce qui était à voir.

Texte : Aldous Huxley, Jouvence 

Photos : William Eggleston

Dès qu’il s’agit de Super, les SuperConnasses se jettent dessus.

C. m’avait fait part de son envie de voir ce super film, quand il est sorti inaperçu, un mercredi d’octobre. Je lui avais évidemment ri au nez, encore un super navet super nul super américain et super boutonneux : du film d’ado à la American Pie.

Et puis finalement, un après-midi de désœuvrement, je jette un coup d’œil au vidéo club et ô joie ô bonheur penche pour ce film super pas sérieux, location uniquement motivée par la présence de Michael Cera.

Mais oui, l’amoureux de Juno en short plus jaune que jaune.

Et moi, Michael Cera avec sa super dégaine de looser, son ton sarcastique et sa gueule à droopy, il m’émeut. il me fait quelque chose, il me plaît bien comme acteur, quoi.

Supergrave, c’est Clint Eastwood qui rencontrerait Woody Allen à la sauce Adam Sandler - tout ça en moins bien quand même - action, trash et super mauvaises blagues, toujours super pire.

Mais c’est un regard super attendri qu’on porte sur ces trois bouffons dans leurs derniers jours de lycée, leur dernière super soirée avant d’entrer à la fac. Et on se dit avec un petit pincement au cœur qu’on aurait pu se retrouver à leur place, si on avait été des garçons américains, si on avait été super moches et super graves.

Un american teenage movie un peu indé parfois, ça fait du bien.